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Si je n'ai pas posté de nouveaux articles depuis quelques temps, c'est que j'ai
tout pour être heureuse. Quel est le rapport ?, me demandez-vous. Eh bien cela
me paraît clair : le bonheur tue l'inspiration, tandis que la douleur, la peine, la
frustration font naître la création. L'artiste est un écorché vif, qui sublime
ses souffrances.
Je lance une pétition contre le bonheur. Voilà, c'est décidé. Parce que le bonheur
n'est jamais complet, il y a toujours quelque chose dont on se plaint. Parce qu'on
se rend compte qu'on a été heureux uniquement quand le bonheur s'est enfui.
Parce que le bonheur est une fin recherchée par l'homme mais finalement ce
n'est qu'une illusion : en effet, comment se lover dans cet état de bonheur, si celui-
ci ne nous apparaît pas au premier abord et file entre nos doigts ? Et pourquoi
ce sentiment s'amuse-t-il à nous détruire par la mélancolie une fois qu'il nous
a échappé ?
La mort d'une rose
Elle est tombée. Sur la route enneigée, elle a glissé et ne s'est pas relevée. Face contre terre, ce n'est plus qu'un pantin défiguré par les vents violents, une grande tache cramoisie sur l'océan de blanc pur. Ses lèvres, deux pétales gelées, ne bougent plus; ses mains agrippent la neige. Depuis combien de temps se trouve-t-elle là, effondrée dans la tempête ? La question, perdue dans son esprit, ne trouve pas de réponse. Elle n'a pas la force de se relever : le froid a engourdi ses membres et son esprit. Dans un dernier souffle, elle tente de se redresser, mais s'affaisse imédiatement. "Adieu..", souffla-t-elle
.Ainsi soit-il
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